Hay discos a los que la crítica machacó en su día sin piedad o que simplemente ignoró y que con el discurrir del tiempo han gozado, no ya de éxito comercial, sino de una consideración bastante más elevada de la que en su momento disfrutaron.
Los motivos, casi infinitos: en muchas ocasiones las expectativas depositadas en un determinado artista o grupo son tan altas que la decepción es casi inevitable. Y un crítico decepcionado es muy peligroso, conviene no olvidarlo.
Quienes han nacido en los últimos 40 años quizá no sepan nada de él. A ellos les podemos informar de que este juglar del siglo XX recogía y estudiaba canciones tradicionales españolas y del resto del mundo; que luego las cantaba con voz exquisita y con gran respeto a las versiones originales; que grabó discos cuidadísimos y muy escuchados…, y que después desapareció.
Sin embargo, muchos de estos últimos quizá se estén enterando ahora de que Joaquín Díaz empezó a transformarse entonces en el gran etnógrafo español del siglo XXI. Desapareció de la memoria de todos… para recuperar la memoria de todos.
Aunque los focos se ceben en alguien, aunque haya carismáticos personajes que fagociten todo lo que les rodea, la música no nació para ser obra de un solo hombre, hasta los más cansinos cantautores necesitas sus sherpas.
Funk Brothers cuenta con más números uno que Beach Boys, Elvis, Rolling stones y The Beatles, pero lo hicieron en las sombras, gregarios de Suprems o Fuor Tops, muletas de Marvin Gaye o Stevie Wonder.
Recuerda nada es obra de un solo hombre, nada, excepto los tabarras…
Damos hoy por terminado el Frankenstein creado en el más oscuro de nuestros quirófanos. Un brazo de Green Day, una mano de Dick Dale y la otra de un hortelano del Cerro de la Horca del moro, las meninges de Chuck berry, las castigadas rodillas de un jugador de Rugby, la cabeza de un poeta lotero, la melena de un heavy calvo, la mirada de un pintor, el estómago de un maestro cervecero, la imaginación de diseñador gráfico y los santos cojones de Tom Waits. Ya solo queda esperar el próximo rayo para que camine desnortado sin saber dónde acudir como el equipo médico que lo ha creado.
Hoy nos visita casi todo el cerebro y parte del corazón de Casa Maty, y decimos parte porque entre las tomateras y los instrumentos musicales queda hueco para que tú pongas parte del tuyo.
Este hombre que nos visita ha hecho brotar de tierras eriales berenjenas y Fender Stratocaster, ha sembrado en tierras áridas cantautores australianos y ajillos tiernos, calabazas con flores flamencas, ha criado cabras frente a un escenario y plantado músicos junto al corral de las gallinas…
Casa Maty es difícil de ubicar, una granja con escenario, una sala de conciertos de regadío en tierras de secano, una huerta con pedal de distorsión, un sistema de riego por gravedad abastecido por un pozo de cerveza tormo.
Viene Vicente, el hombre que se retiró al campo para estar rodeado de gente, el pastor que guía a su rebaño con las baquetas, trae una agenda plagada de conciertos, de cambios de riego y recolecciones de espectáculos infantiles y cursos de percusión, pasen y vean, conozcan al morador del cerro de la horca del moro.
En esta clínica no se dispensan fraudulentos elixires, no se recetan placebos. En este sanatorio clandestino no tienen cabida las homeopáticas estafas. Nosotros aquí solo prescribimos fármacos y brebajes de probadas propiedades curativas. De todas las pócimas magistrales que los visitadores farmacéuticos nos han traído, hoy os presentamos el antídoto perfecto, el remedio para tu dolor, el alivio de tus males… La cerveza TORMO.
